Bala japonesa e os anos 80

Naqueles tempos sem cintos de segurança, cadeirinha e bebê conforto, viajávamos todas soltas na caravan do meu pai, eu e minhas três irmãs. A caçula, Fafá, ia no meio das pernas da Mari e da Gabi e eu, muitas vezes, no porta-malas, onde meu pai colocava um colchão para fazer uma caminha. Na estrada, saía e voltava para o porta-mala inúmeras vezes; minha irmã mais nova ia para o banco da frente com minha mãe outras tantas e nenhum guarda nunca mencionou prender os meus pais. Loucuras dos anos 80.

Viajávamos para Cabo Frio, para o Sul, para Ubatuba e Guarujá e, em uma destas viagens, meu pai ao volante, pelo retrovisor, notou que a Mari, a mais prendada das minhas irmãs, estava ficando roxa. Culpa da balinha japonesa comprada minutos antes em um posto de gasolina. Com a delicadeza que lhe é peculiar até hoje, conseguiu em um movimento ninja segurar o volante com uma mão e, com a outra, um belo tapa nas costas da Mari. Mari sobreviveu, mas a balinha nunca mais foi encontrada. Desde então, as balinhas japonesas foram amaldiçoadas em casa. Bala Soft podia, mas a japonesa não. Loucuras dos anos 80.

* Tudo isso porque semana passada o marido apareceu com este vidrinho em casa, cheio de balas "japonesas" feitas no Rio de Janeiro. Agora me pergunto: por que eu e o povo de casa chama essas balas de japonesas? Essas nipônicas fajutas da foto são da carioca Galo Doce.